вот мы с Писателем и друзьями поехали на Бештау (год-то нулевой, наверное), на скалу, которую ласково называли Клиторок (про анатомию Бештау должна быть написана отдельная книга, возможно, Константин её всё-таки напишет когда-нибудь). С Клиторка открывался прекрасный вид на Пятигорск, дул бодрый ветер и был, кажется, последний день апреля. взлетели на скалу, отдышались, выжали банданы, жахнули спирта, ясен пень, капель по 50-70. потянуло варить жратву и в сон, одновременно. что мы успешно и сделали. а Писатель тем временем залез на самый край скалы, раскинул руки и наклонился над бездной. Ну, про бездну я прихвастнул, конечно, но метров сорок было чистейшего воздуха, а дальше камни, палки, земля.
Надо сказать, что Писатель тогда бухал очень здорово, поэтому те семьдесят капель спирта привели его в состояние того самого шляпника. вообще ничего не понимал. совсем. полная фрагментация. и вот висит мой друг над всем миром, поддерживаемый только ветерком, который уже крепчает, спасибо ему большое. висит и горя не знает. а мы, спящие повара, проснулись и отвердели. я, поседевший и дрожащий, закурлыкал что-то, заворковал, и пополз крокодильчиком к скале, а дальше ничего не помню. кажется, Святой первый добрался до Писателя и ласково снял его нафиг с Клиторка. а может это был мой басист, Вадик, я уже не помню. и не вспомню никогда. такие вот трюки с тех пор я и называю «Титаником», когда белеешь ещё на несколько волосков.
Писатель, я тут подумал, что у меня нет твоих фотографий. нет, пара есть, но ты там лыка не вяжешь, и вообще, это не ты. всё тогда глупо вышло у нас, на рубеже веков. просто пиздец какой-то. ты уж прости.
Viewed 1751 times by 455 viewers
